Encosto

Aqui, morto, não tem a tal chama da vida à queimar e devorar o ar.

Faminto.

É o beco da desilusão sobre os muitos modelos que busquei seguir.

Mesmo os mais indesejados.

Inconscientes.

Fui um imã para tudo.

Absorvi toda a vida que jorrou de tudo e todos que encontrei.

Hábitos,

Expressões,

Saliva;

Vícios.

Ah, os vícios.

Talvez assim, tão intimamente entranhado aos vícios, não vá mesmo a lugar algum.

Nem céu, nem inferno, nem jardins de sapucaia, nem porra nenhuma.

Vou ficar preso a esta contradição.

Nas costas, grudado.

Encostado.

Eu mesmo um pênis e uma buceta.

Já assexuado.

Morto.